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Fino al 1943, nella nottata che passava tra il primo e il due di novembre, ogni casa siciliana dove c’era un picciliddro si popolava di morti a lui familiari. Non fantasmi col linzòlo bianco e con lo scrùscio di catene, si badi bene, non quelli che fanno spavento, ma tali e quali si vedevano nelle fotografie esposte in salotto, consunti, il mezzo sorriso d’occasione stampato sulla faccia, il vestito buono stirato a regola d’arte, non facevano nessuna differenza coi vivi.
Noi nicareddri, prima di andarci a coricare, mettevamo sotto il letto un cesto di vimini (la grandezza variava a seconda dei soldi che c’erano in famiglia) che nottetempo i cari morti avrebbero riempito di dolci e di regali che avremmo trovato il 2 mattina, al risveglio.
Eccitati, sudatizzi, faticavamo a pigliare sonno: volevamo vederli, i nostri morti, mentre con passo leggero venivano al letto, ci facevano una carezza, si calavano a pigliare il cesto. Dopo un sonno agitato ci svegliavamo all’alba per andare alla cerca. Perché i morti avevano voglia di giocare con noi, di darci spasso, e perciò il cesto non lo rimettevano dove l’avevano trovato, ma andavano a nasconderlo accuratamente, bisognava cercarlo casa casa.
Mai più riproverò il batticuore della trovatura quando sopra un armadio o darrè una porta scoprivo il cesto stracolmo. I giocattoli erano trenini di latta, automobiline di legno, bambole di pezza, cubi di legno che formavano paesaggi. Avevo 8 anni quando nonno Giuseppe, lungamente supplicato nelle mie preghiere, mi portò dall’aldilà il mitico Meccano e per la felicità mi scoppiò qualche linea di febbre.
I dolci erano quelli rituali, detti “dei morti”: marzapane modellato e dipinto da sembrare frutta, “rami di meli” fatti di farina e miele, “mustazzola” di vino cotto e altre delizie come viscotti regina, tetù, carcagnette. Non mancava mai il “pupo di zucchero” che in genere raffigurava un bersagliere e con la tromba in bocca o una coloratissima ballerina in un passo di danza. A un certo momento della matinata, pettinati e col vestito in ordine, andavamo con la famiglia al camposanto a salutare e a ringraziare i morti.
Per noi picciliddri era una festa, sciamavamo lungo i viottoli per incontrarci con gli amici, i compagni di scuola: «Che ti portarono quest’anno i morti?». Domanda che non facemmo a Tatuzzo Prestìa, che aveva la nostra età precisa, quel 2 novembre quando lo vedemmo ritto e composto davanti alla tomba di suo padre, scomparso l’anno prima, mentre reggeva il manubrio di uno sparluccicante triciclo.
Insomma il 2 di novembre ricambiavamo la visita che i morti ci avevano fatto il giorno avanti: non era un rito, ma un’affettuosa consuetudine.
Poi, nel 1943, con i soldati americani arrivò macari l’albero di Natale e lentamente, anno appresso anno, i morti persero la strada che li portava nelle case dove li aspettavano, felici e svegli fino allo spàsimo, i figli o i figli dei figli. Peccato. Avevamo perduto la possibilità di toccare con mano, materialmente, quel filo che lega la nostra storia personale a quella di chi ci aveva preceduto e “stampato”, come in questi ultimi anni ci hanno spiegato gli scienziati. Mentre oggi quel filo lo si può indovinare solo attraverso un microscopio fantascientifico.
E così diventiamo più poveri: Montaigne ha scritto che la meditazione sulla morte è meditazione sulla libertà, perché chi ha appreso a morire ha disimparato a servire.
(da Racconti quotidiani di Andrea Camilleri - 2001, inviatomi da Patrizia, la mia compagna)
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Until 1943, in the night between first and november 2nd, any sicilian home where there was a child became full of family's dead. Be careful: not ghosts with white sheet and chain noises, not the terrific ones, but exactly the same seen in the pictures shown in the living room, of old people, with a forced smile printed on face, the good dress perfectly ironed, with no difference with live people.
We children, before going to sleep, set under the bed a vimini basket (which size depended by the richness of the family) during the night the beloved deads would have filled of sweets an presents we would find the morning of november 2nd, awakening.
Excited, sweating, we were struggling to sleep: we wanted to see them, our dead, while with a light step they came to
read, they caressed us, they took to the basket. After a drowsy sleep we woke up at dawn to go looking for. Because the dead wanted to play with us, to give us a break, and so the basket did not give it back where they had found it, but they had to hide it carefully, it was necessary to look for home.
Never again tried the wrench of the troop when over a wardrobe or a door, I discovered the basket overcrowded. The
toys were tin bars, wooden carriages, patchwork dolls, wooden cubes forming landscapes. I had 8 years when my grandfather Giuseppe, long praying in my prayers, led me from the beyond to the mythical Meccano and to the happiness gave me some lines of fever.
The sweets were the rituals, called "the dead": marzipan shaped and painted to look like fruit, "branches of apples" made of
flour and honey, "blackjack" of cooked wine and other delights such as quince, quince, carcasses. There was never the "puppy" sugar "which usually depicted a bersagliere and with the trumpet in the mouth or a colorful ballerina in a
dance. At some point in the morning, combed and dressed in order, we went with the family to the camposanto to
greeting and thanking the dead.
For us to picnicide was a party, we wandered along the alleys to meet with our friends, schoolmates: "What do you
did the dead die this year? " Question that we did not make Tatuzzo Prestia, who had our exact age, that November 2nd
when we saw him standing and standing in front of his father's grave, who disappeared the year before, while holding the handlebar of a flickering tricycle.
So on November 2 we reappeared the visit that the dead had done us the day before: it was not a rite but an affectionale habit.
Then, in 1943, with American soldiers came the Christmas Tree and then slowly
next year, the dead lost their way to the houses where they were waiting for them, happy and awake to the hospital, the children or children of children. Sin. We had lost the chance of touching, by hand, that wire that tied it our personal story to that of those who had preceded and "printed" us, as in the last few years have explained to us scientists. While today this thread can only be guessed through a sci-fi microscope.
And so we become poorer: Montaigne wrote that meditation on death is meditation on freedom, because who has
learned to die has disarmed to serve.
(from Daily Tales by Andrea Camilleri, sent me by Patrizia, my woman)
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Ad agosto siamo stati in Ungheria e Slovacchia col camper di Patrizia. Non posso ne' voglio dire di averle girata a sufficienza, ma le impressioni avute penso siano corrette.
Entrambe i paesi fanno parte del gruppo di Wisegrad che riunisce i paesi anti-immigrati. L'Ungheria, malgrado la lingua - una delle poche non indoeuropee, realmente ostica - mi e' parsa molto con piu' passato, piu' solida (centinaia di anni di legame con l'Austria saranno serviti pure a qualcosa, no?).
In Ungheria, il capo del Governo Orban, ha fatto costruire un reticolato anti-immigrati al confine con la Serbia.
La Slovacchia e' molto piu' italiana. Bratislava e' una citta' in esplosione piu' che espansione, con servizi pubblici molto molto simili a quelli di Roma.
In entrambe i paesi la vita costa circa un terzo rispetto a casa nostra.
L'Ungheria conserva il fiorino (300 fiorini per 1 euro), in Slovacchia c'e' l'euro, perche' l'economia slovacca tira moltissimo.
In Slovacchia l'italiano va di moda.
Girando per Bratislava, molto piu' frequentemente di quanto ci si potrebbe aspettare, si vedono agenzie Unicredit e Banca Intesa (quest'ultima ho visto che ha oltre 200 agenzie della VUB banka).
Le autolinee interurbane slovacche si chiamano Arriva (anche se fanno parte del gruppo Deutsche Bundesbahn).
Si capisce tanto amore, se si pensa che enel - la nostra enel che qui fa tanto l'ecologica - ha il 66% dell'ente slovacco
per l'energia, e quindi e' padrona al 60% dei tre siti nucleari del paese.
Uno, quello di Bohunice (distretto di Trnava),
a circa 70 km da Bratislava, ad est dei piccoli carpazi.
I piccoli carpazi sono un'area collinare, con uno scenario naturale molto bello e tranquillo (ricorda la Toscana). Appena imboccata l'autostrada E75 verso sud-ovest per Bratislava, si vedono 8 immense torri di raffreddamento. Cosi' grandi, cosi' tante da sembrare un unico sarcofago.
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In agosto we've been in Hungary and Slovakia with Patrizia's autocaravan. I cannot say to have seen enough, but I think that the impressione I've had are correct.
Both countries are part of the Wisegrad group that joins the most anti-immigrants countries of UE. Hungary, despire the language - one of the not indo-european languages of europe, extremely tricky - seems me with more history, more solid (hundreds years tie with Kaiselrliche Koniglich Austria have probably done some effect, aren't they?).
In Hungary the government boss Orban ordered to build a anti-immigrants fence at the southern boundary with Serbia.
Slovakia seems me more italian. Bratislava is a town in explosion more expansion, with public services very very similar to those of Rome (sic!).
In both countries the cost of life is about one third compared to Italy.
Hungary mantains her florint (300 florints for 1 euro, but almost all shops accept euros), in Slovakia the got euro, because economy is runs very fast.
In Slovakia italian is on the wave.
Going around Bratislava, much more frequently than what could be expected, is possible to find Unicredit e Banca Intesa (I've seen that this last has more than 200 agencies of VUB banka in the country)..
The inter-town buses are managed by Arriva (the italian for It passes despite they are part of Deutsche Bundesbahn group).
A reason of this love can be also understood if we think that enel - italian corporation for electical energy, partially state owned that here is any day green-er - has got the 66% of Slovak energy company, and then is owner of 66% of three nuclear sites of the country.
One of this, that of Bohunice (Trnava district),
is about 70 km far from Bratislava, placed at east of Small Carpathians.
This is an hill area, with a bucolic nice and quite landscape (Tuscany like). As soon you get highway E75 south-west bound to Bratislava, you can see 8 immense cooling towers. So big, so massive to seem a unique big grave.
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Non se ne puo' piu'!
Un anno fa, alle elezioni comunali di Roma (dove vivo), pur non fidandomi del movimento 5 stelle (troppo SpA, troppo personalizzato attorno alla figura di Grillo) ho sfruttato il voto disgiunto, votando alla prima tornata per Sinistra Italiana e per la Raggi come sindaca. Al ballottaggio di conseguenza.
Una donna, giovane, diamole fiducia.
In quest'anno trascorso - purtroppo - la giunta Raggi si e' fatta male da sola.
Dapprima con la difesa ad oltranza dell'assessore alla nettezza urbana, rivelatasi una professionista ventennale della monnezza.
Poi l'uscita - a dir poco infelice - che la giunta sta studiando e fra poco sara' pronta per operare.
Non possiamo far altro che aspettare, speriamo che a ottobre la giunta riesca a prendere la sufficienza, ma non nascondo che cio' che i romani ed i visitatori della citta' stanno vivendo rischia di influenzare ogni successivo giudizio.
Questa citta' dalle dimensioni cancerose non puo' permettersi una giunta che e' ferma per apprendimento, che non indice appalti perche' sta imparando dalle cazzate delle giunte precedenti cio' che non si deve fare.
Ieri, Di Maio ha detto che ci vorranno due anni prima di vedere i risultati.
Non puo' permettersi di avere i servizi pubblici che vanno come vanno.
Prendiamo l'interruzione della linea A per 34 giorni.
La citta' fino al 3 settembre e' letteralmente stata divisa a meta'.
E' una cosa pazzesca che qualcuno, sentiti i tecnici, stimi che un paio di autobus, anche i piu' capienti, possano raccogliere circa il 50% dei passeggeri di un convoglio della linea A che si ferma a Termini che proseguirebbe per Anagnina.
I soli posti a sedere di un convoglio della linea A sono 36x5=180=passeggeri.
L'affollamento all'ora di punta porta questo numero ad almeno 1000 passeggeri.
Tralasciando la scomodita', il 50% di 1000 fa 500: ci vogliono almeno 5 autobus dei piu' capienti per un trasbordo metro-navetta accettabile. Ed anche se il traffico ad agosto diminuisce, ci vorrebbero 50 autobus solo per coprire le 9 fermate non piu' servite dalla metro.
Autobus che non ci sono, specie ad Agosto.
E' evidente che una simile pazzia non e' attribuibile alla giunta, ma esclusivamente ai dirigenti che non sanno - evidentemente - neanche far di conto.
O se ne fregano, tanto loro l'autobus non lo prendono.
Semmai la giunta ha commesso l'errore di fidarsi a priori degli stessi dirigenti complici dello sfascio della citta'.
Ma poiche' anche il ladro inveterato senza prove e' innocente, e' probabile che costoro non possono essere sollevati dai loro incarichi, pena creare disfunzioni ciclopiche sulla conduzione degli affari correnti.
E in questo la giunta Raggi sta dando - purtroppo - gia' una pessima prova.
Anche se la battuta piove governo ladro! qui sembra starci particolarmente bene, mi guardo bene dal dire che e' colpa di questa giunta.
Sono centinaia di anni che si accumulano sulla pelle dei romani cazzate su cazzate.
Spontaneamente siamo portati a pensare che cambiando giunta, fidandoci di questo o quel nuovo candidato, qualcosa cambi.
Errore.
La societa' italiana e' come una mela, purtroppo per noi avariata dentro. Cambiando la giunta comunale (o il governo nazionale) e' come pensare di sanare la mela cambiando la buccia.
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Il marcio che sta dentro e' frutto delle centinaia di anni di malcostume che hanno creato un strato di amministratori della cosa pubblica (funzionari, non politici) il cui unico scopo e' migliorare il loro stato e posizione, proteggerla ogni volta che cio' diviene impossibile...
Cambiata la giunta, l'amministrazione, i responsabili dei servizi, rimangono gli stessi. E se e' vero che l'ultimo commissario prefettizio ha destinato ad altro i 50 milioni destinati a ricambi e manutenzione ATAC, portando l'infrastruttura di trasporto al collasso, perche' i dirigenti hanno ugualmente accettato di continuare il servizio?
Questa gente non sa dire NO?
Noi al piu' possiamo cambiare la buccia della mela, ma anche facendo divenire una renetta una fuji, cambia la pelle ma il marcio rimane....
Ma attenzione, sono convinto che l'unico modo di cambiare le cose e' partecipare alla vita della societa', incazzandoci ogni volta che ci e' possibile, manifestando e votando.
Si, anche se col voto si riesce a cambiare solo la buccia, e' importante dire la nostra, e votare e' un modo di dire la nostra.
Tra l'altro non votando si vota come vuole la maggioranza, e di questi tempi c'e' il rischio di deviazioni pericolose, ad esempio la xenofobia.
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